De ti conozco los versos
que al andar siembras;
acaso el desconsuelo
en las pupilas, cuando tiemblan.

De ti conozco la palabra,
túnica que ondea en la frente;
de los años el lánguido acorde del ocaso,
poema que se esculpe en la muerte.

                                                                                  Ana Déniz

     

      Durante años aquella tribu protegió con sangre la semilla de la vida que sus antepasados les habían dejado en custodia. Tantos años hacía, que acabó por borrarse de la memoria colectiva cual era la misión que tenían  con respecto a la diminuta simiente, razón por la que llevaba reunido el Consejo días enteros, desde la última luna nueva. Tenía que tomar una decisión: ¡Qué hacer con la semilla ocre brillante!

   Después de debatir las opciones que expusieron algunos miembros, llegó el momento de acordar… A las doce de la noche, salieron de la pequeña choza y en voz baja los integrantes del Consejo fueron comunicando a los habitantes del poblado -y de uno en uno-, lo que harían con la semilla para la próxima luna llena.

    Fue el anciano más viejo, quien tuvo el honor de plantar –en un lugar apartado del ajetreo cotidiano-, la semilla. Allí se quedó postrado durante largo tiempo, hasta que sus ojos fueron capaces de recordar el llanto y llorar. Con esas lágrimas se alimentó por primera vez la semilla ocre brillante, que al sentirse sorprendida dio una sacudida bajo la arena. A partir de ese día toda la tribu tenía la obligación de pasar con frecuencia a regarla con su llanto. Poco a poco fue preñándose de agua, hasta que no pudo más, y una noche de luna rebosante, dejó asomar una diminuta hoja verde.

    Año tras año, mes tras mes, día tras día, el árbol fue creciendo. La raíz profundizó en la tierra lentamente pero segura, hasta que encontró un río sereno del que alimentarse. El tallo a la vez que se elevaba hacia el cielo, cada doce lunas llenas dejaba caer su piel tostada sobre la tierra; las hojas perennes; las flores prendidas caían repentinamente al llegar el estío a los pies del árbol, formando una alfombra de intensos contrastes… Aún iban niños, adultos y mayores a llorar sus penas, pero nuevamente habían olvidado la razón por la que acudían a derramar sus lágrimas junto al árbol, que abrazaban antes de alejarse. El frondoso árbol, sentía aquellos abrazos y hasta reconocía de quién era cada uno. Él les daba fuerza para afrontar sus dolores, penurias y calamidades e incluso su follaje logró atraer a una enorme nube que pasaba de largo y a la que propuso “Semilla Ocre Brillante” –como así acabaron llamándole-, un acuerdo razonable: “La dejaría hacer en lo alto de su copa verde un nido para gotas de lluvia a cambio de que dejara deslizarse por sus hojas el agua que necesitaba el poblado”, así que cada cierto tiempo las hojas sacudían las gotas que fueron formando una pequeña charca que creció en tamaño y profundidad y que contribuyó a la prosperidad del pueblo. Los miembros de la tribu, se sorprendieron las primeras veces que “Semilla Ocre Brillante” les devolvía las propias lágrimas, que dieron con el tiempo riqueza al poblado.

   Habían pasado siglos desde que fuera plantada la semilla. Ahora el lugar era un oasis que se divisaba desde cualquier parte del desierto. Una llamada al forastero que acudía en peregrinación hasta aquel paraíso.

   La abundancia y el olvido caminaron parejos. De nuevo nadie recordaba el motivo por el que se había plantado la primera semilla en aquel desolado lugar, ni del por qué de aquella costumbre ancestral de ir al pie del árbol cada vez que la tristeza asomaba en los ojos de foráneos y forasteros. El descuido, el derroche, la decadencia fueron haciendo acto de presencia. El agua fue esquilmada sin miramientos, los árboles cortados o pasto de incendios reiterados que no dejaron rebrotar las ramas de “Semilla Ocre Brillante” y sus descendientes. Paulatinamente la “ocredad” y la sequía se apoderaron del paisaje y las lágrimas que generosamente regaron el lugar se secaron en los ojos del hombre, al no saber que hacer con ellas, como tampoco sabían qué hacer con la única semilla que se había salvado después de tanto infortunio. En una caja de corteza de árbol, volvía a dormir el sueño del hombre.

 

Voy  a ti…

…a lo prohibido

Como aquel drago

Que pende del alto risco

Que aún con miedo

A rodar…  

 … a caer y convertir

Mi  alma en ciscos

Me alongo  al precipicio

Atraído por el abismo

                                           Paco Ramos noviembre 2008

Ahora, bajo un ciprés marmóreo

Con la blanca luna como vigía

De los pasos furtivos en una noche

Cuando las emociones desfallecen

Nos reencontramos con nosotros mismos.

Ahora, ante este paraje somnoliento

Con el Monteverde lenguaje

De lo que mana del corazón de la tierra

Corres hacia arriba con el candor de una estela

Que deja la madre naturaleza,

Te entregas a la azabache bóveda

Envejeciendo tu llama de la pasión

Y te dejas, te dejas atrapar por raíces

Que se lían a tus piernas, a tus manos.

Sueltas tú soledad y saludas las cenizas que se trenzan

De su abandono, revives amargos silencios

Donde el saludo de cuervos deshoja tu esencia.

Ahora, bajo una cascada azul

Donde la helada humedad hace de fuego

Para volver, para volver a tus sueños

Carentes de una pena mugrienta,

Abastecidos de una refulgente felicidad y paz

Que repele todo llanto, toda angustia, toda sombra negra

En la espesa atmosfera que se nutre del néctar de la vida.

                                                                                 Dunia Sánchez Padrón

Cada instante en su tiempo anclado,                       

con la calma o su ímpetu ciego,                          

momificado en la memoria                               

lejano, frío.                                                  

Frío a la piel.                                    

La sonrisa que se renueva             

desconoce el lugar y el orden                

de embarullados instantes.                                                    

Instantes dóciles.

Sombras chinescas proyectadas

en la retina de la vida,          

en donde imágenes difusas

conforman la suma de un todo.              

Un todo marcado de aristas,                

fotogramas caleidoscópicos                                                          

de mil instantes.                                                               

                                          Ana Déniz